Jeune fille, l'amour, c'est d'abord un miroir

Jeune fille, l'amour, c'est d'abord un miroir
Où la femme coquette et belle aime à se voir,
Et, gaie ou rêveuse, se penche ;
Puis, comme la vertu, quand il a votre coeur,
Il en chasse le mal et le vice moqueur,
Et vous fait l'âme pure et blanche ;

Puis on descend un peu, le pied vous glisse... - Alors
C'est un abîme ! en vain la main s'attache aux bords,
On s'en va dans l'eau qui tournoie ! -
L'amour est charmant, pur, et mortel. N'y crois pas !
Tel l'enfant, par un fleuve attiré pas à pas,
S'y mire, s'y lave et s'y noie.

Victor Hugo

Souvenirs d'avril

Le rythme argentin de ta voix
Dans mes rêves gazouille et tinte.
Chant d'oiseau, bruit de source au bois,
Qui réveillent ma joie éteinte.

Mais les bois n'ont pas de frissons,
Ni les harpes éoliennes.
Qui soient si doux que tes chansons,
Que tes chansons tyroliennes.

Parfois le vent m'apporte encor
L'odeur de ta blonde crinière.
Et je revois tout le décor
D'une folle nuit, printanière ;

D'une des nuits, où tes baisers
S'entremêlaient d'historiettes,
Pendant que de tes doigts rosés
Tu te roulais des cigarettes ;

Où ton babil, tes mouvements
Prenaient l'étrange caractère
D'inquiétants miaulements,
De mordillements de panthère.

*

Puis tu livrais tes trésors blancs
Avec des poses languissantes...
Le frisson emperlait tes flancs
Émus des voluptés récentes.

*

Ainsi ton image me suit,
Réconfort aux heures glacées,
Sereine étoile de la nuit
Où dorment mes splendeurs passées.

Ainsi, dans les pays fictifs
Où mon âme erre vagabonde,
Les fonds noirs de cyprès et d'ifs,
S'égayent de ta beauté blonde.

*

Et, dans l'écrin du souvenir
Précieusement enfermée,
Perle que rien ne peut ternir,
Tu demeures la plus aimée.


Charles Cros

Les chemins qui nous séparent un moment
Te mèneront bien loin, jolie môme;
Au lever de la vie, envolée sous le dôme,
La passion et l'Ailleurs ne brillent qu'un instant. 

N'oublie jamais ton amie Elsa.

Adieu !

Adieu ! je crois qu'en cette vie
Je ne te reverrai jamais.
Dieu passe, il t'appelle et m'oublie ;
En te perdant je sens que je t'aimais.

Pas de pleurs, pas de plainte vaine.
Je sais respecter l'avenir.
Vienne la voile qui t'emmène,
En souriant je la verrai partir.

Tu t'en vas pleine d'espérance,
Avec orgueil tu reviendras ;
Mais ceux qui vont souffrir de ton absence,
Tu ne les reconnaîtras pas.

Adieu ! tu vas faire un beau rêve
Et t'enivrer d'un plaisir dangereux ;
Sur ton chemin l'étoile qui se lève
Longtemps encor éblouira tes yeux.

Un jour tu sentiras peut-être
Le prix d'un coeur qui nous comprend,
Le bien qu'on trouve à le connaître,
Et ce qu'on souffre en le perdant.

Alfred de Musset

Murs, ville
Et port,
Asile
De mort,
Mer grise
Où brise
La brise
Tout dort.

Dans la plaine
Naît un bruit.
C'est l'haleine
De la nuit.
Elle brame
Comme une âme
Qu'une flamme
Toujours suit.

La voix plus haute
Semble un grelot.
D'un nain qui saute
C'est le galop.
Il fuit, s'élance,
Puis en cadence
Sur un pied danse
Au bout d'un flot.

La rumeur approche,
L'écho la redit.
C'est comme la cloche
D'un couvent maudit,
Comme un bruit de foule
Qui tonne et qui roule
Et tantôt s'écroule
Et tantôt grandit.

Dieu! La voix sépulcrale
Des Djinns!... - Quel bruit ils font!
Fuyons sous la spirale
De l'escalier profond!
Déjà s'éteint ma lampe,
Et l'ombre de la rampe..
Qui le long du mur rampe,
Monte jusqu'au plafond.

C'est l'essaim des Djinns qui passe,
Et tourbillonne en sifflant.
Les ifs, que leur vol fracasse,
Craquent comme un pin brûlant.
Leur troupeau lourd et rapide,
Volant dans l'espace vide,
Semble un nuage livide
Qui porte un éclair au flanc.

Ils sont tout près! - Tenons fermée
Cette salle ou nous les narguons
Quel bruit dehors! Hideuse armée
De vampires et de dragons!
La poutre du toit descellée
Ploie ainsi qu'une herbe mouillée,
Et la vieille porte rouillée,
Tremble, à déraciner ses gonds.

Cris de l'enfer! voix qui hurle et qui pleure!
L'horrible essaim, poussé par l'aquillon,
Sans doute, o ciel! s'abat sur ma demeure.
Le mur fléchit sous le noir bataillon.
La maison crie et chancelle penchée,
Et l'on dirait que, du sol arrachée,
Ainsi qu'il chasse une feuille séchée,
Le vent la roule avec leur tourbillon!

Prophète! Si ta main me sauve
De ces impurs démons des soirs,
J'irai prosterner mon front chauve
Devant tes sacrés encensoirs!
Fais que sur ces portes fidèles
Meure leur souffle d'étincelles,
Et qu'en vain l'ongle de leurs ailes
Grince et crie à ces vitraux noirs!

Ils sont passés! - Leur cohorte
S'envole et fuit, et leurs pieds
Cessent de battre ma porte
De leurs coups multipliés.
L'air est plein d'un bruit de chaînes,
Et dans les forêts prochaines
Frissonnent tous les grands chênes,
Sous leur vol de feu pliés!

De leurs ailes lointaines
Le battement décroît.
Si confus dans les plaines,
Si faible, que l'on croit
Ouïr la sauterelle
Crier d'une voix grêle
Ou pétiller la grêle
Sur le plomb d'un vieux toit.

D'étranges syllabes
Nous viennent encor.
Ainsi, des Arabes
Quand sonne le cor,
Un chant sur la grève
Par instants s'élève,
Et l'enfant qui rêve
Fait des rêves d'or.

Les Djinns funèbres,
Fils du trépas,
Dans les ténèbres
Pressent leur pas;
Leur essaim gronde;
Ainsi, profonde,
Murmure une onde
Qu'on ne voit pas.

Ce bruit vague
Qui s'endort,
C'est la vague
Sur le bord;
C'est la plainte
Presque éteinte
D'une sainte
Pour un mort.

On doute
La nuit...
J'écoute: -
Tout fuit,
Tout passe;
L'espace
Efface
Le bruit      

Le Temps

Riez pourtant ! du sort ignorez la puissance
Riez ! n'attristez pas votre front gracieux,
Votre oeil d'azur, miroir de paix et d'innocence,
Qui révèle votre âme et réfléchit les cieux !

- V.Hugo, "A une jeune fille"

Il arrive que fleurissent les tombeaux. La pierre endormie, pointe solitaire, parle obstinément d'un cœur poignardé, et qui s'est tu. Que de dames assoupies sous les rigoles de marbre ! Marchons plus doucement; c'est peut-être une amie d’hier qui sommeille-là, où l'amante chérie à l'aile arrachée ? De l’aile brisée coulent des fleuves languides, ivres d’eux-mêmes, lourds d’ondes sanglantes … Sous la tombe un grand rire qui remue; arrête-toi à ce marbre qui palpite, pose la main, éprouve. Entre tes doigts tu sens la pulpe d’un sein mort, immortelle fraîcheur, chair en dehors du Destin ! La stèle luit et crève la terre : une plaie sifflante comme un long serpent, la gueule en sang.

Vois la pierre qui devient femme. Des bras s’étirent douloureusement du marbre,- mains convulsées, tordues, cassantes ! – toutes paumes tendues vers les vivants qui marchent. Les doigts fragiles, décolorés comme un sourire d’archange, s’agrippent à la matière. Qu’est-ce que l’immortalité ? C’est un soupir de fée après les batailles qui épuisent. Ce sont les plaies qui refusent de guérir. Ces petites mains noyées, vraies petites flammes, s’agrippent passionnément à la pierre comme à une poitrine d’homme, et laissent dans le marbre de larges sillons gorgés d’or et de sang.

Fou-rire d’au-delà : elle sort, ma beauté maudite et avance de derrière sa pierre, hanchement  marmoréen et argenté, la bouche grande ouverte comme la nuit ,et ,dans son sillage, des illusions opalines luisent ainsi que des boursouflures gangrénées. Soudain une ombre pâle traverse le beau corps, invité à la fête de la vie, murmure arraché au néant; la belle avale brusquement le temps, les empires, les chimères, les cieux et les mondes !

« A qui songes-tu ? »  

Soudain elle voit tout, elle le voit lui ! Prends ma chair et parle, Morte amoureuse. Je sais que tu le sens au dessus de toi, quand il faisait jour encore dans ton cœur cadavéreux ; il est penché sur ton trouble, la main fermement serré  autour de ton cou, son regard perdu d’extase implore ton chaos fécond, une énergie fluide comme un fleuve ivre, et commande au plaisir ! Son corps égaré se tort, il se mord la bouche, se cabre sensuellement, affamé peut-être d’une vie plus courbe, déployant ses ailes immenses ! Les cheveux tombant sur la face, il devient spectre un instant, et éclaire son visage penché en gémissant aux portes de la douleur. C’était cela, le flot effréné de l’existence.

 Elle pose un long regard de soir vers la pierre, elle s’en retourne avec son cortège sanglant de langueurs, près de son amour assoupi. Elle s’envole doucement en pures averses noires, rêvant son amant estompé, jusqu’au tombeau pourri.

Elle est immortelle maintenant.

Romance

J'ai mille oiseaux de mer d'un gris pâle,
Qui nichent au haut de ma belle âme,
Ils en emplissent les tristes salles
De rythmes pris aux plus fines lames....

Or, ils salissent tout de charognes,
Et aussi de coraux, de coquilles ;
Puis volent en tonds fous, et se cognent
A mes probes lambris de famille .....

Oiseaux pâles, oiseaux des sillages !
Quand la fiancée ouvrira la porte,
Faites un collier des coquillages
Et que l'odeur de charogn's soit forte !....

Qu'Elle dise : " Cette âme est bien forte
" Pour mon petit nez.... - je me r'habille.
" Mais ce beau collier ? hein, je l'emporte ?
" Il ne lui sert de rien, pauvre fille.... "

Jules Laforgue